The Story of An Hour
This story was first published in 1894 as The Dream of an Hour before being republished under this title in 1895. We encourage students and teachers to use our The Story of An Hour Study Guide and Feminist Literature Study Guide.
An illustration for the story The Story of An Hour by the author Kate Chopin
Carl Halsoe, Waiting by the Window, 1863
Knowing that Mrs. Mallard was afflicted with a heart trouble, great care was taken to break to her as gently as possible the news of her husband's death.
It was her sister Josephine who told her, in broken sentences; veiled hints that revealed in half concealing. Her husband's friend Richards was there, too, near her. It was he who had been in the newspaper office when intelligence of the railroad disaster was received, with Brently Mallard's name leading the list of "killed." He had only taken the time to assure himself of its truth by a second telegram, and had hastened to forestall any less careful, less tender friend in bearing the sad message.
She did not hear the story as many women have heard the same, with a paralyzed inability to accept its significance. She wept at once, with sudden, wild abandonment, in her sister's arms. When the storm of grief had spent itself she went away to her room alone. She would have no one follow her.
There stood, facing the open window, a comfortable, roomy armchair. Into this she sank, pressed down by a physical exhaustion that haunted her body and seemed to reach into her soul.
She could see in the open square before her house the tops of trees that were all aquiver with the new spring life. The delicious breath of rain was in the air. In the street below a peddler was crying his wares. The notes of a distant song which someone was singing reached her faintly, and countless sparrows were twittering in the eaves.
There were patches of blue sky showing here and there through the clouds that had met and piled one above the other in the west facing her window.
She sat with her head thrown back upon the cushion of the chair, quite motionless, except when a sob came up into her throat and shook her, as a child who has cried itself to sleep continues to sob in its dreams.
She was young, with a fair, calm face, whose lines bespoke repression and even a certain strength. But now there was a dull stare in her eyes, whose gaze was fixed away off yonder on one of those patches of blue sky. It was not a glance of reflection, but rather indicated a suspension of intelligent thought.
There was something coming to her and she was waiting for it, fearfully. What was it? She did not know; it was too subtle and elusive to name. But she felt it, creeping out of the sky, reaching toward her through the sounds, the scents, the color that filled the air.
Now her bosom rose and fell tumultuously. She was beginning to recognize this thing that was approaching to possess her, and she was striving to beat it back with her will--as powerless as her two white slender hands would have been. When she abandoned herself a little whispered word escaped her slightly parted lips. She said it over and over under the breath: "free, free, free!" The vacant stare and the look of terror that had followed it went from her eyes. They stayed keen and bright. Her pulses beat fast, and the coursing blood warmed and relaxed every inch of her body.
She did not stop to ask if it were or were not a monstrous joy that held her. A clear and exalted perception enabled her to dismiss the suggestion as trivial. She knew that she would weep again when she saw the kind, tender hands folded in death; the face that had never looked save with love upon her, fixed and gray and dead. But she saw beyond that bitter moment a long procession of years to come that would belong to her absolutely. And she opened and spread her arms out to them in welcome.
There would be no one to live for during those coming years; she would live for herself. There would be no powerful will bending hers in that blind persistence with which men and women believe they have a right to impose a private will upon a fellow-creature. A kind intention or a cruel intention made the act seem no less a crime as she looked upon it in that brief moment of illumination.
And yet she had loved him--sometimes. Often she had not. What did it matter! What could love, the unsolved mystery, count for in the face of this possession of self-assertion which she suddenly recognized as the strongest impulse of her being!
"Free! Body and soul free!" she kept whispering.
Josephine was kneeling before the closed door with her lips to the keyhole, imploring for admission. "Louise, open the door! I beg; open the door--you will make yourself ill. What are you doing, Louise? For heaven's sake open the door."
"Go away. I am not making myself ill." No; she was drinking in a very elixir of life through that open window.
Her fancy was running riot along those days ahead of her. Spring days, and summer days, and all sorts of days that would be her own. She breathed a quick prayer that life might be long. It was only yesterday she had thought with a shudder that life might be long.
She arose at length and opened the door to her sister's importunities. There was a feverish triumph in her eyes, and she carried herself unwittingly like a goddess of Victory. She clasped her sister's waist, and together they descended the stairs. Richards stood waiting for them at the bottom.
Someone was opening the front door with a latchkey. It was Brently Mallard who entered, a little travel-stained, composedly carrying his grip-sack and umbrella. He had been far from the scene of the accident, and did not even know there had been one. He stood amazed at Josephine's piercing cry; at Richards' quick motion to screen him from the view of his wife.
When the doctors came they said she had died of heart disease--of the joy that kills.
نُشرت هذه القصة لأول مرة عام 1894 تحت عنوان "حلم ساعة" قبل إعادة نشرها تحت هذا العنوان عام 1895. نشجع الطلاب والمدرسين على استخدام دليل دراسة قصة ساعة ودليل دراسة الأدب النسوي.
رسم توضيحي لقصة قصة ساعة للمؤلفة كيت شوبان
كارل هالسو ، في انتظار النافذة ، ١٨٦٣
.................................................. .................................................. .................................................
مع العلم أن السيدة مالارد كانت تعاني من مشاكل في القلب ، تم الحرص الشديد على الكشف عنها برفق قدر الإمكان نبأ وفاة زوجها.
كانت أختها جوزفين هي التي أخبرتها ، في جمل مكسورة ؛ التلميحات المحجبة التي كشفت في نصف كتمان. كان ريتشاردز صديق زوجها بالقرب منها أيضًا. كان هو الذي كان في مكتب الصحيفة عندما وردت معلومات استخبارية عن كارثة السكك الحديدية ، وكان اسم بريلي مالارد في مقدمة قائمة "القتلى". لقد أخذ الوقت الكافي ليؤكد لنفسه حقيقته فقط ببرقية ثانية ، وسارع بإيقاف أي صديق أقل حذرًا وأقل رقة في حمل الرسالة المحزنة.
لم تسمع القصة كما سمعها الكثير من النساء ، مع عجز مشلول عن تقبل أهميتها. بكت على الفور ، وهجرًا وحشيًا مفاجئًا ، بين ذراعي أختها. عندما أمضت عاصفة الحزن على نفسها ، ذهبت إلى غرفتها وحدها. لم يكن لديها أحد يتبعها.
كان هناك ، في مواجهة النافذة المفتوحة ، كرسي مريح وفسيح بذراعين. غرقت في هذا المكان ، وضغطت عليها بسبب الإرهاق الجسدي الذي يطارد جسدها ويبدو أنه وصل إلى روحها.
استطاعت أن ترى في الساحة المفتوحة أمام منزلها قمم الأشجار التي كانت تغمرها المياه مع حياة الربيع الجديدة. كان التنفس اللذيذ للمطر في الهواء. في الشارع أسفل بائع متجول كان يبكي بضاعته. وصلت نغمات أغنية بعيدة كان أحدهم يغنيها بصوت خافت ، وكان عدد لا يحصى من العصافير يغرد في الأفاريز.
كانت هناك بقع من السماء الزرقاء تظهر هنا وهناك من خلال السحب التي اجتمعت وتراكمت الواحدة فوق الأخرى في الغرب المواجه لنافذتها.
جلست ورأسها إلى الوراء على وسادة الكرسي ، بلا حراك إلى حد ما ، إلا عندما جاء النهم في حلقها وهزها ، بينما الطفل الذي بكى نفسه للنوم يستمر في النحيب في أحلامه.
كانت شابة ، ذات وجه لطيف وهادئ ، كانت خطوطها تفترض القمع بل وقوة معينة. ولكن الآن كان هناك حدقة باهتة في عينيها ، حيث تم تثبيت نظرتها بعيدًا على إحدى تلك البقع من السماء الزرقاء. لم تكن نظرة تأمل ، بل أشارت إلى تعليق الفكر الذكي.
كان هناك شيء قادم لها وكانت تنتظره بخوف. ماذا كان؟ لم تكن تعلم؛ كان دقيقًا للغاية وصعب تحديده. لكنها شعرت بذلك ، وهي تتسلل من السماء ، وتصل إليها من خلال الأصوات ، والروائح ، واللون الذي يملأ الهواء.
الآن نهض صدرها وسقط بصخب. لقد بدأت في التعرف على هذا الشيء الذي كان يقترب لامتلاكها ، وكانت تسعى جاهدة للتغلب عليه بإرادتها - كما لو كانت يداها النحيلتان الأبيضتان عاجزتان. عندما تخلت عن نفسها ، هربت كلمة هامسة قليلاً بين شفتيها. قالت ذلك مرارًا وتكرارًا: "حر ، مجاني ، مجاني!" التحديق الشاغر ونظرة الرعب التي أعقبت ذلك ذهبت من عينيها. ظلوا متحمسين ومشرقين. نبضات قلبها تنبض بسرعة ، والدم المتدفق يسخن ويريح كل شبر من جسدها.
لم تتوقف عن السؤال عما إذا كانت فرحة رهيبة احتجزتها أم لا. سمح لها تصور واضح وممتاز برفض الاقتراح باعتباره تافهًا. كانت تعلم أنها ستبكي مرة أخرى عندما ترى يديها اللطيفتين اللطيفتين مطويتين في الموت ؛ الوجه الذي لم ينظر إليها إلا بالحب ، ثابت ورمادي وميت. لكنها رأت بعد تلك اللحظة المريرة مسيرة طويلة من السنوات القادمة ستكون ملكًا لها تمامًا. وفتحت وبسطت ذراعيها إليهما ترحيبًا.
لن يكون هناك من يعيش من أجله خلال تلك السنوات القادمة ؛ ستعيش لنفسها. لن تكون هناك إرادة قوية تنحني في هذا المثابرة العمياء التي يعتقد الرجال والنساء من خلالها أن لديهم الحق في فرض إرادة خاصة على مخلوق زميل. النية الطيبة أو النية القاسية جعلت الفعل لا يبدو أقل من جريمة كما نظرت إليه في تلك اللحظة القصيرة من الإضاءة.
ومع ذلك كانت تحبه - أحيانًا. في كثير من الأحيان لم تفعل. ماذا يهم! ما الذي يمكن أن يعول عليه الحب ، اللغز الذي لم يتم حله ، في مواجهة امتلاك تأكيد الذات هذا الذي أدركته فجأة أنه أقوى دافع لوجودها!
"حر! الجسد والروح مجانا!" ظلت تهمس.
كانت جوزفين راكعة أمام الباب المغلق وشفتاها على ثقب المفتاح ، تتوسل للقبول. "لويز ، افتح الباب! أتوسل ، افتح الباب - ستجعل نفسك مريضًا. ماذا تفعل يا لويز؟ افتح الباب بحق السماء."
"اذهب بعيدا ، أنا لا أجعل نفسي مريضا." لا؛ كانت تشرب في إكسير الحياة من خلال تلك النافذة المفتوحة.
كان خيالها يركض في أعمال شغب طوال تلك الأيام التي تسبقها. أيام الربيع ، وأيام الصيف ، وكل أنواع الأيام
رد مع اقتباس
المشاركة الأصلية كتبت بواسطة زْهـرٍآء
