كنتُ أسرقُ الطباشير من الصف ، وأرسمُ لعينيكِ القمحيتين مدرسة تلتهمها النارُ .
كان لكِ من العمر سَنةٌ من الفراشات ، عندما انفجرتْ رغبتي ، وتبخّرتُ في طريقكِ عطرا .
كان شعرُكِ قروناً من السنابل ، وكنتُ طائراً في لحظة من القمح ، أعزفكِ زقزقة لرحلتي الطويلة .
أحتاجُ أن تكتبي :" أحبكَ " ، رغم أن ذلك لا يقدّم أو يؤخر شيئاً من حقيقة أننا خاسران ، فلسنا حرّين لنتعانق ، ولو خلسةً عن الحب نفسه .
أحتاجُ أن نلتصقَ ، أن نتناغم كالموسيقى ، وأن نمتزجَ ، كما تمتزجُ قبلةٌ بقبلة ، كي يتعطّل الموتُ ، يتوقفَ الزمنُ ، وتولدَ الحياة .
كنتُ أنظرُ ، من وراء ظهركِ ، إلى الورقة ، ورقتكِ ، فأنجحُ في الامتحان وتفشلين،كما إنني كنتُ الولدَ الطائشَ الوقح الذي،في ظهائرِ تموزَ،يضغط زرَّ الجرس ويهرب ، لا لشيء،إلا من أجل أن تبدأ تلك المطاردةُ السحريةُ في الأزقة،حيث أبوكِ يلعن، شاتماً أسلافي ، وأسلاف الذين خرجتُ من صلبهم ..
لأنكِ صباح يجذبُ إليه حنانَ العطور ، ونكهة الأعياد .
لأنكِ وعيٌ بكر ، ونبوغ ٌ حار .
لأنكِ امرأة .
لأنكِ امرأة وامرأة اخرى ، وثالثة ورابعة .. حتى ينتهي العدّ ، ويتحوّلُ الكونُ إلى أصفار ..
لأنكِ ميادينٌ من النوم ، وشوارعٌ من الرغبة .
كثيرا تمنيتُ أن أنفجرَ لأنني مختنق بكِ ، مختنق بالحنين وبالاشتياق ،لكنني أخافُ أن لا أتّقنَ وثبتكِ مني إلى خارج بدني ، حين أزفركِ إلى هذا الفراغ العظيم .
آه ، هذا الفراغ الذي لا يسعه أن يحتوي حضوركِ !
هكذا هو الحب : أن نعيش بخفَّةٍ ، وأن نخلّف ـ بعد أن ننهارَ ، من تواتر الطعنات ـ أيَّ شيء ، سوى ريش تحليقنا الأبيضِ . سنكتشفُ ، بعد أن نختفي ، أن ليس ثمة فضاءٌ ، رغم أنَّ ما فعلناه كان يفوق الطيرانَ .
هكذا هو الحبُّ : أن نكون غريـبَـين ، بعدَ كل ذلك العناق الطويل ، الطويل ..
احبكِ طبعا ،
وإذا كان لابد من الطوفان ، فتعالي نصنع من قبلاتنا جبلا عاليا كالجودي ، نتسلقه بهدوء ، قبلة بعد قبلة ، وإلا ماذا تريدين أن أفعلَ إذا كان نوح لا يريدنا في السفينة ؟
أحبُّ يدكِ التي ابتكرتْني من الطين ، وأكملتْ مُعجزتَها بأنْ رسمتْ تقاسيمَ وجهي ، ثم هبطتْ فنحتتْ قلبي .
أحبُّ غايتَكِ مني ، طريقَتكِ في العيش تحت سقفِ جسدي ، واسلوبَكِ المرتبكَ في حمايتي .
كانت آيتكِ أنكِ امرأةٌ تنقلُ الضوءَ ، بنظراتها ، من شمعة إلى شمعة : كان الغريبُ ، عندما لا يجد مَن ينادي عليه ، يتخذ من صوتكِ مأوى .
ومن آياتكِ أيضا أنكِ امرأة تتشمّسُ في داخلها الموسيقى ، وتنفردُ بها القصائدُ عندما يتراكم الغبارُ على الكتب ..
أفتقدُ صوتكِ الذي يأخذني إلى النبع الذي بحثَ عنه الشعراءُ في الشِعر ، ومنقبّو الآثار في الخرائط : ذلك النبعُ المسحور،الذي قطرةٌ منه تجعلُ الأبدَ في متناول اليد ، والحياة طويلة ، كشَعركِ الذي يسيلُ في النبعِ،ويسيلُ معه صوتكِ والشعراء والرحالة والأبد.
أفتقدُ صوتكِ المخضّب بالأبد .
